При утере цветка нечётное становится чётным.
Пишу тебе прощальное письмо,
втыкая нож в мозги как из нагана,
из-за того, что доставон цветов
напомнил мне тюльпаны из Афгана.
Груз 200, горе матерей, дедов,
мечта отцов, чтобы пришли вандалы,
дав думать шанс,
что был гашиш, не сын,
что все случилось как кому-то надо.
Пусть он в плену, пусть раб, зато живой,
имея шанс продолжить ветку рода,
с такими мыслями, звиняй, я сам ушел,
ведь не дождаться мне соратнических вздохов
от ноши с плеч, что снова вместе мы,
что не вернется к нам уже кручина,
с другой уже закончу путь из тьмы,
ведь не расстанешься ты с милым капучино.
Сей аромат, как будто счастья вор,
со всеми потными дал встречам приговор.
Горечь
© Copyright: Зазвуковик, 2013
Свидетельство о публикации №113112604772
Свидетельство о публикации №113112604772
Рецензии