О, как же клонит в сон на склоне дня.
Я, кажется, сон вынул из берета,
Не, кажется, пролысина видна
И сон у ней выспрашивал сонета.
Сонет любви мне заготовит дров,
А было с кем дрова сменять на сено,
Чтоб, положась в любви на докторов,
К здоровью подбивать здоровье с крена!
Мой сон нашёл аптечные весы,
(Пролысине важней уйти от света),
Впитав всю соль с прибрежной полосы,
Сонет любви прознал любовь поэта.
Пролысина орехом зарастёт,
Сонет любви мой не закроет рот!
О, как же клонит в сон...
© Copyright: Вячеслав Чигарев, 2013
Свидетельство о публикации №113112604072
Свидетельство о публикации №113112604072
Рецензии
