Дорогие мои старики

Вошли в троллейбус не спеша,
Спешить, давно не их манера,
Там на сидении, у окна
Присели два пенсионера.

Её он под руку держал,
Три астры, вид - довольно скромно,
Взгляд кажется усталых глаз,
На все глядят чуть отрешенно.

Я понял, с торжества идут,
Он в тройке, как в средине века,
Кружит их кольцевой маршрут,
В день пожилого человека.

Наверно вспомнила она,
Как там, для них в сорок проклятом,
На Белорусский с ним пришла,
Он в ополчение шел солдатом.

Старик услышал первый бой,
В атаку шел, взрыв на морозе…,
Москву он заслонил собой,
А ей писал: «Я лишь в обозе».

Не видел слез её никто,
Чужих детей, сирот растила,
И каждый день, всему назло,
На Белорусский приходила.

Май встретили уже вдвоем,
Вернулся муж слегка хромая,
Победоносный наш салют,
Глядели из окна трамвая.

Воспоминания - в их глазах,
Троллейбус по Садовым мчится,
Послевоенные года,
В них тоже могут отразиться.

Там докторскую защитил,
И дети быстро подрастали,
А внуки уж давным-давно,
Глядят на дедовы медали.

Вот так по жизни день за днем,
Она ему во всем опора,
И перестроечный коллапс,
Не выбил прежнего задора.

Троллейбус едет по кольцу,
 Кружатся два пенсионера,
Приятно мне на них смотреть,
Спешить, давно не их манера.