Который день в квадратной духоте
я путаюсь в степях своей постели,
строгая мозг соображениями о тех,
с которыми мы пили и пьянели.
Который день тягуч и вязок скоп
растерянных и смутных мыслей,
уверенно штурмует тот чертог,
где царствует бескомпромиссный
(как вас назвать?) Ничто, Аэробог,
чудовище-разлук-и-расстояний,
он - устье, в коем мой больной поток
кончается, одним, другим, случайным,
но вечно прагматическим концом.
В нем истина - во что мы верим,
что проповедуем мы всем нутром
и выставляем в качестве мишени.
Но истина, как правило, одна,
и засухой крошит божков небесных,
не дав тебе подняться выше дна,
она, однако, прибавляет весу
рассудку, попытавшемуся в высь,
упорно, терпеливо возвышаться.
Потоки все, куда бы не неслись,
во мне всегда и будут завершаться.
Музыка без слов
© Copyright: Корявые Бредни, 2013
Свидетельство о публикации №113112500924
Свидетельство о публикации №113112500924
Рецензии
