Легкоранимый мой и легкокрылый,
ах, что поделать в осень нашу нам?
Она, знать, нам рассудок воспарила,
даруя золочёный этот храм…
Храм запоздалой веры и надежды,
храм запоздалой кротости, мечты…
Всё также и совсем не так, как прежде,
Я – чуть не я и ты – слегка не ты…
Гляди, как ныне солнце жадно бьётся
в ладонях Дона, на виду у всех.
О чём ему в закат свой признаётся
под чью-то скорбь, под чей-то лёгкий смех?
Легкоранимый мой и легкокрылый...
© Copyright: Любовь Христофоровна Чернова, 2013
Свидетельство о публикации №113112500599
Свидетельство о публикации №113112500599
Рецензии