Извиваюсь,
как в оба виска ранена,
ору из-под фонаря:
"Чёрт,
когда же я доиграюсь,
когда захвачу облака
в свои ладони стеклянные,
выеденные времени вшами.
Я любила цветы ранние
и тебя,
но скорее безразличными к лжи ушами,
чем мышцей,
пульсирующей где-то между шеей и поджелудочной.
Моя любовь,как по Ницше-
заполняет меланхолией простудочной
всю поверхность мозга,
пытаясь сделать его стеновито-плоским
как карту,лежащую в походной палатке,
но ведь даже на самых гладких картах со временем появляются складки.
***
© Copyright: Алёна Ливандовская, 2013
Свидетельство о публикации №113112503899
Свидетельство о публикации №113112503899
Рецензии