И эти пальцы, будто сигареты,
Ты тушишь о свою немую грудь.
Я здесь, а ты как прежде где-то,
Старательно пытаешься уснуть.
И этот голос, он из неоткуда,
Остался снегом на покрове троп.
Я здесь, а ты как прежде всюду,
Смертельный и оторванный, как тромб.
Минором мины разбавляют вечер,
Размешивают пузырьки на дне.
Я здесь, а ты ей гладишь плечи;
Я знаю где ты, но не легче мне.
-----------------
И глаз твоих ресничный почерк
И гравированная я,
И лишь пробелы между строчек,
И ночь потусторонняя.
по-Цветаевски
© Copyright: Проспект, 2013
Свидетельство о публикации №113112400767
Свидетельство о публикации №113112400767
Рецензии