ноябрь

у меня от природы дурной характер.
Моя муза ко мне прилетает редко.
Да, бывает, заглянет ко мне украдкой,
моя муза стреляет по сердцу метко.
и придвинет, бывает, поближе холст.
И достанет из куртки дешевый виски.
Я давно много пью, и мой первый тост
за всех тех, кто когда-то был очень близким.

Я мешаю ноябрь красками на асфальте.
Мои руки не могут держать ничего, кроме кисти.
Я кричала часам: верните мне всё, отдайте,
но наличие счастья больше от них не зависит.

Почти 5. Снова в бар. К надоевшим знакомым лицам.
Наблюдать, как бегают тени по потолку.

Вот и всё. На этом бы нам проститься,
да вот, видишь ли - не смогу.

Мне всегда одиноко - простуда души, диагноз,
впрочем, это, поди, невелика беда.

Медицина вылечет всё и сразу.

Но бывает поздно.
И навсегда.

Ты изранен. Вымучен. Неспокоен.
Ты горишь изнутри, а на вид - нет-нет.

Посмотри, моя муза. Как я своей ладонью
собираю сейчас по крупицам свет.

Мне пора. Рисовать. Допивать. И курить в подъезде.
Забавляться тем, что опять грешу.

Это всё не смертельно. Чуть-чуть полезно.
Но я этой боли больше не выношу