(Памяти Бориса Пастернака)
Иных бы слов, иного б сердца стука,
Да с книжкой в темень гулкой проходной,
В тот полуночный мир без лишних звуков,
В тот бесконечно тайный мир иной!
Всё чаще режет тень седой затылок,
Ложась покатом тонких узких плеч
На все мои старанья предпосылок
Из яви бренной таинство извлечь.
И с этой вечной каторгой знакомы,
Мы шли вперёд, но было всё не так,
Я понял, к разнословию такому
Способен только гений Пастернак!
Он, словно холст в избытке сочной краски,
Как в жуткой тьмище яркий фитилёк,
Дотошно зная все ходы развязки,
Пером своим по глади белой влёк.
Его причастность вовсе не смутила,
Не подала излишних голосов,
Лишь музе новой настежь отворила
Давным-давно заржавленный засов.
И захотелось снова слов и стука,
Да в темень жуткой гулкой проходной,
Что оживляет мир без лишних звуков,
Ему даруя облик неземной!
Иных бы слов...
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2013
Свидетельство о публикации №113112407108
Свидетельство о публикации №113112407108
Рецензии