3 октября 2013

Он? Он твой мальчик. Ты? Ты его девочка.
Под дождем вприпрыжку. Солнце светит. И рука в руке.
Его улыбка светит так, что видно даже вдалеке,
И твоя не меньше, нет, а остальное - мелочи.

И он прекрасен будто принц, и словно ты принцесса
И горести вас не коснутся, точно это знаю,
А жизнь ваша подобна будет сказочному раю,
И через пару сотен лет о вас напишут пьесу.

О той любви, что без изъянов. Бед, тревог и горестей.
Аншлаги будут театры собирать на этой пьесе.
Да, зритель, хлопай! Зритель, плачь! И, зритель, смейся!
И вдохновленный этим юный гений пишет повесть.

Любовь ваша будет цвести в его слогах и строках.
Девицы будут слезы лить, читая эту книгу.
И помнить вас. А вы давно на небесах. Невинно
Болтаете ногами, сидя на огромном облаке.

Художник написать картину сможет, несомненно,
Где пара вас, влюбленных, смотрит нежно друг на друга.
Она шедевром станет вмиг. Вон, слышите, в округе:
«Икона о любви» теперь и в нашей галерее!

Что остается мне? Лишь пара строчек, не иначе.
Такой немодной нынче опоясывающей рифмой.
Их не возьмут ни в сборник, не пропишут в титрах фильма.
Лишь, может, кто-то скажет: Это ж он писал, тот мальчик.