5 октября 2013

Все поэты врут, да, точно, все поэты лгут.
Жалят лживым жалом, и поэтому о них поют.
Песни там, баллады (не веришь – слушай Дан Балана)
И если бы поэт писал про правду – хрен ему, не слава.

Все поэты врут, да, все они рабы обмана.
Я вот например в капусте вырос, не от папы с мамой.
Начал говорить в четыре месяца, читать в двенадцать.
В полтора ходил на голове и безымянных пальцах.

И коли уж на то пошло, и коли все поэты врут,
Я этот стих писал пять лет, писал, не покладая рук,
Изредка лишь отвлекался: выпить чай, сыграть в кайвассу
Где меня легко так рвал Тирион, что Ланнистер.

Ну, раз уж все поэты спят в роскошных ваннах вечной лжи,
То можно сделать смелый вывод – у поэта нет души.
То есть в торге с дьяволом и нечего-то предложить.
Эх, Саше душу не продать, придется Саше жизнь прожить.

Жизнь прожить лжецом, ведь он поэт, а все поэты лгут.
Кто сказал? Не помню, но ярлык будто на сердце жгут.
Давит и сжимает. Вспомнил, точно. Так сказала Вика.
Живет она в вере о том, что правда для поэта – дико.

Знаешь ли ты, милая, про то, что твое дивное имя.
Звучит с арабского как «баночка валокордина»?
Если кто-то раньше тёр про греческий язык и победу –
Не слушай его Вик, наверняка он был поэтом.

А все поэты что? Да, все поэты, Вика, лгут.
Тогда, похоже, в жизни только лишь поэты вокруг.
Милая, тебя могу просить я только об одном:
Лучше не считай меня поэтом, чем считай лжецом.