Виктор Тихонов

***

Не русофоб, не русофил,
а просто русский духом,
я молча Родину любил ­
глазами, кожей, слухом.

Её раскидистая даль
и медленные реки
рождали песню и печаль
в широком человеке...

Когда ж я искренне хотел
понять пути России,
любить весь этот беспредел
недоставало силы!

Послать бы...
                к Господу гонца,
чтоб дал ответ беднягам,
почто нет края и конца
российским передрягам?..

Вот так живу который год
на горестной земле я ­
Россию, Родину, народ
люблю,
                кляну,
                жалею...


Листопад

Пока не вышел из души
последний жизненный заряд,
ты в лес осенний поспеши
на тихий праздник -
                листопад.

Петляет по лесу тропа,
как своенравная судьба.
Вот день еще один пропал,
вот лист еще один упал...
 
Со вздохом падают листы,
устав от летней суеты ­-
впустую прожитые дни
напоминают мне они...

Поляна устлана листвой...
Присядь на пень,
                как зверь, повой ­ -
и полегчает на душе,
и ты прошепчешь:
                "Надо же!

и жизнь сторонкою прошла,
и хуже некуда дела,
а посетишь осенний лес
и как бы в рай украдкой влез..."

Ты возвратишься снова в мир ­-
спокоен, светел, добр и мил.
А дома
                скатятся с руки
осенних листьев
                медяки ...

***

в который раз, в который раз, в который...
Мне крупный кукиш кажет бытие.
Я опускаю внутренние шторы
и праздную событие сие.

Без дpyгa, без подруги, без надежды...
Без денег, без желаний, без мечты...
Сплошные «без» мои смыкают вежды,
Зато предохраняют от тщеты.

И вижу я полузакрытым взором
через пустыню каменную
                Путь,
и там брсдёт душа моя дозором,
не в силах задержаться где-нибудь.

По сторонам -
                лишь кочки да колючки,
и миновать нельзя
                дорогу ту,
а жизнь в руках -
                как чемодан без ручки:
и бросить жалко,
                и влачить невмоготу...


***

                Памяти Бориса Чичибабина

Печально я взираю много лет
на порчу
                человеческой породы:
живой поэт
                для многих -
                не поэт,
а недоразумение природы.

Покойников возносим до небес,
ну а живых -
                боимся, вроде, сглазить,
как будто нам нашептывает бес:
«Хороший классик -
                это мертвый классик...»

Да, классик был обычный человек:
пил горькую,
                на нелюдей ершился,
взирал на нас печально из-под век
и ждал, чудак,
                признания при жизни ...

Когда поставлю точку в житии,
злой участи поэтов не минуя,
не называйте именем моим
ни улицу,
                ни площадь,
                ни... пивную!