Самобичевание...

      

Плету  узор…  непонимания
в ковёр забвения – то сиречь, гиль.
Канве обид с канвой внимания
итогом мига внемлет только пыль.

Да не заметно, чтобы столетий?! –
Одна замшелость временной поры
с капели чтений к междометиям.
Под словеса... унылости игры.

…Сомнений тусклых утерян образ?!
Где впечатлительность души под ор? –
Если одолела страхом подлость –
рефлексы ловко «строят» свой забор

к защите всех собственных владений
/так, вроде, мнится автору: не в такт?!/
от шквала... разноречивых мнений,
где в каждом терпко бьётся яви факт:

плевка соплёй и занудной брани,
хвалы никчемной лживой в торг душе –
поднятия ввысь банальной дряни,
сарказмов гнили в стиле Бомарше.

…Боже над тобой, поэт ленивый,
когда-то просто тонко подшутил:
"мол, Пегас осёдлан – вьётся грива".
Ан – бац! И ткнулся сытой харей в ил!

Вставай же! Не спи в вонючей луже!
Даже твой храп пока сродни стиху.
Алкоголикам... ты дюже нужен –
неуёмным препятствием к греху?!

…плету узоров вязь... пальцем в иле. –
Процесс заветно благостен мне в лад!
Коли смех не даст сойти в могилу? –
То, знать, не скоро мне дорога в ад...

                ***