Под тонкой коркой наледи крошится,
Стирая метки, прошлого хребет.
Пусть, в насте дней, я сотни раз ошибся,
Спой мне о том, что возвращенья нет.
Я не хочу, сбиваясь, множить ритмы,
Искать Тот Путь, и рыть вглухую снег.
Мы были язвой, рваной раной смысла,
Так пусть весна затягивает брешь.
Не будет белым это покрывало,
Над полем мин и чередою лет...
Мой вешний, нас отмерили и сдали,
В архив красивейших, но пагубных легенд.
22/11/13
архивное
© Copyright: Тая Александрова, 2013
Свидетельство о публикации №113112204978
Свидетельство о публикации №113112204978
Рецензии