Больно

Рядом с ивой столб стоял,
ток по проволокам гнал…
Он стоял, высокий, стройный –
всех подряд в себя влюблял.
Ивы, ведь они игривы,
им бы тоже каплю счастья.
Кос зелёные извивы,
тянет ива пальцы-листья
к одинокому столбу.
Он стоит, а что ему?
Гонит ток и дарит свет,
а корней и сердца нет.
Ива тянется по ветру,
распустила косы-ветви.
До столба бы дотянуться,
хоть бы пальцем прикоснуться!
С каждым днём длиннее косы,
солонее слёзы-росы.
Рвётся к милому всем телом,
столб стоит гудит меж делом.
Ива плачем расплескалась:
– Подрасти б ещё хоть малость!
Вот и долгожданный миг,
дотянулась и прижалась.
Ночь вся искрами взорвалась
мокрых кос по проводам,
а столбу не надо дам…
Иве больно, пилят ветви
беспощадно, все подряд.
Чтобы их игривый ветер
не раскидывал, как плети,
больно иве, говорят…

PS:  Обросла листвою вскоре,
       Свои силы все собрав.
       Ива в лиственном уборе,
       Краше стала, казнь поправ.
       До земли причёска пала,
       – Покрасуюсь вновь для вас...

       А зимой её не стало.
       Пень стоит – тоска для глаз.