Ока саянская. 1990. утро

          Меж тёмных склонов Саянских гор бродят, заблудившись, встрёпанные со сна обрывки облаков и, как слепые кутята в тёплый бок матери, тычутся мокрыми носами в пушистые дымящиеся склоны гор, пока поднявшееся над ними солнце не привлечёт их внимание, и они, словно прозрев, устремляются вверх, но тут же тают, открывая ущелью нереально синее небо.
           Мрачная до того поверхность бурлящей реки мгновенно преображается в сверкающий поток, радостным псом рвущийся к этому удивительному небу, пытаясь лизнуть его языком волны с чистой пеной на гребне. Ещё несколько мгновений - и бегущий хрусталь с грохотом взрыва разбивается на миллион блестящих осколков о чудовищно массивную скалу, зачем-то вставшую на его пути. Поток негодует и, отплёвываясь, поворачивает в сторону, чтобы с утроенной  силой и яростью наброситься на следующую неподатливую стену, и так - до самого выхода из ущелья...
         Вглядевшись, в кипящем бучиле можно разглядеть каких-то маленьких существ: в яркой одежде, на непонятных сооружениях, что-то истошно кричащих друг другу ( долетает только "-ать!") и интенсивно чем-то машущих среди прыгающих валов. Это туристы, они тут, наверно, давным-давно что-то забыли и всё никак не могут найти. Правда, они уж и сами не помнят, что ищут...
              А вдруг найдут?