Город брызжет из-под колес

Город брызжет из-под колес,
Из окон, из разинутых ртов
Вытекает горячий воздух.
Летний вечер, ты обуглен и бос;
Мальчишка, отдавший свой кров,
Словно самый последний олух,
Десятку таких же – пустых и голых;
Просто резервуарам историй,
И тем, кто их создает.

Флагшток искомый, штатив;
Тот самый ракурс, точка обзора,
Где вялый прохожий тянет сплив,
И время то петлей, то банально на слив,
Деньгами рожденными для апстора.
Вчера еще сосуд нервных клеток,
Жаждущих споров. Мокрых жилеток
Бескрайнее постельное поле.

Подобное творит подобное,
Секундами, встречами, спорами.
И вот скроенный
Перечнем самых ярких простот.
Самое потаенное плавится
В абсолютно новый исход.
В той старой парадной гитара
И струны скрежещут расстроено,
Но рядом толпа самых теплых –
Перезапущенные, обновленные;
И лица боле не дымящие сопла,
А крайне чистое и подконтрольное
Даже в самый Питерский шторм.
Улыбками вдоволь накормлены,
И хочется, чтоб так оно дальше и шло.