это странное чувство,
когда руки пятнами.
я держу в них то,
что годами прятала.
то кровавое месиво,
что душою зовётся.
без неё мне так весело
и спокойно живётся.
это странное чувство,
когда по коже мурашками.
и в войне и в мире
corage,mon ami.
я не ценю
классиков русских.
но без книг этот мир
будет скучным и грустным.
я как бабочка Фета,
так легка и мила.
моя жизнь длится лето,
а потом нет меня.
я летаю, дышу,
я нервирую всех на земле.
потому что летаю я наяву,
а они могут только во сне.
эти странное вдохновение,
когда сказать что-то хочется.
я бы спела, но моё пение
скоро совсем испортится.
я рисовала, я сочиняла,
я насиловала пианино.
но я не Пикассо, я не Завьялов
и даже не Паганини.
24.04.12
я
© Copyright: Беглецкая, 2013
Свидетельство о публикации №113112100470
Свидетельство о публикации №113112100470
Рецензии