Послушайте...

Послушайте, Маяковский!
                Ваших мыслей возы
взгромоздились на дороге,
                не обойти, не проехать.
Читать Ваши строки –
                поломаешь язык,
Вы встали посередине
                литературного цеха
во весь свой полный
                задиристый рост,
дымите папиросой,
                вонючей, как куча компоста.
А Россия заболела.
                Революционный невроз.
Нет благородным девицам!
                Даёшь декреты Наркомпроса!
Страница истории перевёрнута,
                на белый лист
опускается кромешная тьма,
                пропитанная кровью и грязью.
Новый хозяин страны,
                большевик, коммунист,
упорно лезет нахрапом,
                конечно же, в князи.
И Вам, Маяковский,
                которому пьяная драка во вкус,
который так рьяно
                агитировал и кричал за Советы,
от страшной болезни
                не убежавшему,
                не спрятавшемуся за куст,
осталось лекарство одно –
                воронёный ствол пистолета.