Солнце уже не греет
Ветер по небу гонит рваные клочья пакли.
Рвутся гнилые нити, тонкие полусвязи.
Выйдет пора снегу выпасть и стать грязью.
Холод свой бал правит, холод скребет сердце
Мягко, но неустанно. Мы с ним единоверцы.
Утром вдохнуть воздух и не дышать больше…
Это уже можем, ночь только все дольше.
Дни-то летят быстро. Ночи – вот где засада!
Память твой след ищет в дебрях старого сада.
Выпадет нам снова встреча на этом свете?
Солнце уже не греет, в спину, как нож – ветер…
19 ноября 2013 года
Свидетельство о публикации №113112000871
Или они не виноваты, а просто они исполнители и резиденты на местности других властей? Тех властей, которые всё здесь приговорили.
Орёл парит в эмпиреях, разглядывая с укором
змеиную подпись под договором
между вами, козлами, воспитанными в исламе,
и прикинутыми в сплошной габардин послами
И.Бродский "К переговорам в Кабуле"
Решили поэзию находить своеобразную во всеобщем хаосе и разрушении. Остановиться же разрушать сами себе не хозяева. Приходится как-то приживаться и приспосабливаться. Да и то лучше б вы всем обществом в нулевой вариант вышли, когда материального измерения не защищают, но и не гробят сами же.
Недавно Блока читали в "Приюте Комедиантов", надо же, говорят, как плохой поэт
Мне снилась снова ты, в цветах,
на шумной сцене,
Безумная, как страсть, спокойная, как сон,
А я, повергнутый, склонял свои колени
И думал: "Счастье там, я снова покорен!"
Но ты, Офелия, смотрела на Гамлета
Без счастья, без любви, богиня красоты,
А розы сыпались на бедного поэта,
И с розами лились, лились его мечты...
Ты умерла, вся в розовом сияньи,
С цветами на груди, с цветами на кудрях,
А я стоял в твоем благоуханьи,
С цветами на груди, на голове, в руках...
Ал.Блок
А у вас любимый тоже замечательный в своём роде текст
Пускай я умру под забором, как пёс,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,
Я верю: то Бог меня снегом занёс,
То вьюга меня целовала
Ал.Блок
И всё какую-то контру христианскую ловите, когда вы сами контра и есть. А настоящую, больше вас вредящую специально контру вы никогда не поймаете. Вы заняты, с Богом под забором целуясь.
Нельзя у вас открывать сердце. Вы столько кошмара вокруг себя развели, что всякое открытие сердца и настоящая любовь кончается у вас в стиле триллера, которому ваши поэты пытаются придать некую суровую мрачную романтику, которой в вашем кошмаре нет.
Пропади ты пропадом -
Говорю я шёпотом
В трубку телефонную,
Дочерна сожжённую
Силой того выдоха,
Где искало выхода
Сердце мое бывшее,
Без меня остывшее.
Пропади ты начисто.
Пропади ты намертво.
Всё, что было начерно -
Напишу я набело.
Провались же с грохотом
Здания стоящего.
Пропади из прошлого
И из настоящего.
Вероника Долина
Зато у вас взаимопомощь и взаимоподдержка проявляется в том, что нельзя друг друга допрашивать, кто вот среди вас на контру работает. Надо, как-то так, выходить на врага совершенно без сведений. Наверное, надо проповедников православия читать, и чёрт знает какие выводы из этого делать.
Как в дурдоме всё равно, каждое поколение начинает с романтической идеологии свободы. Это всё триллером кончается... мрачно-грозно-художественным, следующее поколение никаких не делает выводов - и снова то же. Как тут вообще ещё хоть что-то целое осталось, уже давно всё должны снести были начисто.
И вот теперь я, зараза, должна кого-то искать, а никого не ищу.
Адепт жил от сердца... в какой-то степени... к нему в башку влияние влезло, ну у него же вообще не было шанса сопротивляться в самом деле, зато он молодец, что врал, что хочет хорошего. А если б он в самом деле хотел хорошего, а его враги захватили, то всё равно так не воюют. И самое главное удивительное, что на этом фоне опять бросаются на новых людей идеологи=придурки, живи, говорят, от сердца, потому что это правильно.
Может, и пришла б сюда военная помощь от какого-то интернационального мистического объединения. Но тут от вас в разбирательствах такой кошмар кромешный полез, что вам если хотят оказать военную помощь, могут её оказывать только тайно. Это траур по моей несбывшейся жизни. Сколько я летала из окон и на психологию вашу же нарывалась, наконец меня выслушали, а кончилось одним тем, что вас не сносят массированным ударом. Ещё за что вас любить-то сильно после этого. Ничего не может быть хорошего из этого вашего Назарета. Я в Покой хочу. У меня там были бы любимые книги, камин, и гости б по вечерам приходили.
http://ololo.fm/search/Nautilus+Pompilius/На+Берегу+Безымянной+Реки
Этим и шантажируют. Если нарушать международные соглашения, во всех моих знакомых чужая воля окажется. И как будто бы это не так ещё чтоб кто-нибудь мне сказал. И вот это вот, из вас составлена, армия, которая вроде что-то защищать будет такое материальное и за что-то будет драться.
Каждый день нужно жить лучше чем вы живёте, и нового уровня эффективней добиваться, всю жизнь каждый день. Теперь не такая война, чтоб можно было собраться, год повоевать и разбить врага. Тут и врага-то нет никакого на местности, вы сами всё делаете. А вам по-настоящему высказаться, среди вас, негде, всё высказанное против высказавшегося обернётся. И сами в своей голове вы тоже не можете выяснить, что с вами происходит. Можно хаять власть и можно восставать до конца. Нельзя с собой армию вести воевать. Потому что эту армию разобьют.
Вот, автор, куда-то такое бежит, по гнилому мосту, не хуже Мелькора в "Чёрной Книге Арды". Несчастный человек: хочет воевать, но не может. Так по этому поводу можно плакать, а для войны скорбь этой ситуации бесполезна. И ещё вы со своей этой точкой зрения какой-то исключительно свободной на людей как больные бросаетесь. Люди плохие, вы хорошие.
Агата Кристи Ак 07.04.2015 01:46 Заявить о нарушении