Еще по одной

друзья, говорят,
познаются в беде,
наверно поэтому
всегда и везде
близкие души
о наболевшем
тихо дымят.
стать бы поэтами -
выплеснуть разом
обломком таланта
горький эмоций ком,
но краткость, зараза -
тяжелая доля атланта,
согнувшегося уголком
под неба ношею,
что кажется голубым
всем остальным.
расправить бы плечи,
которым крылья
выдать забыли -
мол, вы не ангелы,
хоть так и хорошие.
вас время полечит -
отползайте норму
встреч, расставаний,
побед и скитаний,
предел расстояний
и глупых мечтаний,
разбитых о двери,
у которых реальность -
замок,
и будут вам перья,
ок?
так уж устроено,
что и иначе никак -
сверху подстроено
такое реалити-шоу.
мы все - участники,
и метаться поздняк.
быть может, оставим
что-то в наследство -
помятое детство,
б/у-шные чувства,
"палехче" и "воу!"
и, конечно же, Сплин
"Ленинград-Амстердам".
таксисты-частники
нас развезут по домам,
где привычный клин
клином сойдется
в больной голове.
и слов не найдется
до новой встречи,
когда можно будет
вновь познаться
в общей беде..