В трактире среди нищих и бродяг,
пропивших завтрашний денек в рассрочку,
я одинок, я пью за свой медяк,
за свой медяк смотрю на стенку в точку,
в которую вколочен ржавый гвоздь.
На нем висит тяжелая от пыли
большая скрипка - высохшая гроздь
мелодий, о которых все забыли.
Молчит она, молчу и я. Вот так.
Ведь кисть моей руки скорей похожа
на зубовышибающий кулак,
нежели на изнеженное ложе
для деревянной шеи. Не спеша
допью вино из почерневшей кружки,
вздохну - и из моей груди душа
никак не может вырваться наружу.
и у цыганки вновь, наверняка,
в колоду карт втасуется ошибка,
что у меня счастливая рука,
что этой бы рукой играть на скрипке.
Скрипка
© Copyright: Василий Ганжа, 2013
Свидетельство о публикации №113112000556
Свидетельство о публикации №113112000556
Рецензии