Невзрачный ресторан, и вечер лунный...
Перебивая рюмок частый звон,
Читал поэт стихи особе юной.
Всей страстью отдавался чтенью он.
Ну а она - сомнительного вида,
Стреляет взглядом в сторону опять.
Поэту чужды мелкие обиды:
Сонеты льются с губ, но ей плевать.
"Ах, дорогой, к чему это искусство?
Моя душа и так сама поёт.
Ах, дорогой, в моём бокале пусто!
Не обижайся, мой ты рифмоплёт!"
Видать поэт парит в стране мечтаний,
А образ дамы так, увы, далёк.
И не готов с потоками желаний
Его справляться тонкий кошелёк.
Он рифму с каждой строчкою смакует,
Таланту впору слать сигналы SOS.
Она его не слушает - танцует,
Чуть не целуя толстяка взасос.
...Поэт ушёл, она за ним стрелою:
-Куда ты? Буду я всю ночь твоей!
-Меня тошнит от мысли быть с тобою!
Поэзия для дам, а не б л я д е й!
Ноябрь 2013
Для дам
© Copyright: Димон Бонд, 2013
Свидетельство о публикации №113111905629
Свидетельство о публикации №113111905629
Рецензии