Череда серых утров, где каждый
Спешит к кому-то...
А мне спешить, увы, некуда.
И ко мне не спешит никто.
Небо немного хмурится,
Глядя на грязные улицы.
Солнце за тучами скрылось,
Чтоб людских не видеть лиц,
Где каждое третье-маска...
Чего? Счастья - грязной фальши...
Где через одного человек продажный.
Серые массы-безумные псы.
Куда-то спешат, теряя часы.
Безразлично пиная бездомных,
Давно не тонут в глазах бездонных.
Увидев боль, больнее бьют.
И где же нам найти приют?
Той горстке, в ком душа жива.
Не видим зла, а вокруг тьма.
Таких не любят - мы не как все.
Но нет просвета на серой Земле.
Нас давят, чтобы смирились.
Своих мы теряем - их сломили...
Люди, а что, вы, собственно есть?
Куклы, маски - сплошная серость.
В этой череде грязных улиц...
И вы такие же грязные.
А у нас в душе пустота.
Мы - единицы, для масс опасные.
Серый мир
© Copyright: Алёна Меренкова, 2013
Свидетельство о публикации №113111910819
Свидетельство о публикации №113111910819
Рецензии