Мне так надоело всё время писать о любви...

Мне так надоело всё время писать о любви.
А думать о ней, так и вовсе осточертело.
А мне бы хотелось о том, как летят журавли...
А мне бы хотелось о том, что листва облетела...

Писать бы о том, что ноябрь подошёл к концу.
И скоро зима, и декабрь всё укроет снегом.
А может быть песнь какую сложить бойцу,
Который погиб в плену,  не спасся побегом...

А мне б написать бы о мириадах звёзд,
Об их красоте и величии в тёмном небе...
А может, о ласточках, больше не вьющих гнёзд -
О том, что ноябрьский ветер для них враждебен.

А я б так хотела описывать океан,
Бескрайние степи, озёра, леса и горы...
Писать бы о том, как растёт и цветёт тюльпан,
О том, как лисицы себе вырывают норы...

Писать бы о людях. Счастливых и молодых.
Довольных судьбою, любящих и любимых.
Иль может о ветеранах, давно седых...
А может о детях - безгрешных, неотразимых...

Мне столько всего хотелось бы описать!
Всю ту красоту, что мы часто не замечаем.
Я столько могла бы прекрасного рассказать
О книгах, о фильмах, о мыслях за чашкой чая...

Но дело вот в чём: я не видела лисьих нор.
Не видела журавлей, что летят на юг.
Я не покоряла ни разу скалистых гор.
Не видела ни степей, ни безумных вьюг...

Да, я слишком мало смогла ещё повидать.
Надеюсь, что будет время - всё наверстаю...

Но я не мастак фантазировать, сочинять -
Пишу о любви. Потому что о ней я знаю.

/2013/