Я не писала матери

Я не писала матери стихов:
мала была, и занята собой.
Не помню я своих былых грехов.
Быть может, мама и гордилась мной.

Вела дневник, писала не ленясь.
В нем я была честна перед собой.
В любви своей я матери клялась
Лишь в дневнике, а ей - грубя порой.

Я видела, что угасает мать,
Но страх гнала, стремясь не допускать
И мысли – свою маму потерять.
Ах, молодость и глупость! Если б знать!

А жизнь звала меня в чужие дали.
Уехала, хотелось все узнать.
Почти что вслед мне телеграмму дали:
С моим отъездом вдруг слегла и мать.

Крепились оба, хоть и староваты,
Отец и мать справлялись, как могли.
Всю жизнь я перед вами виновата!
Прости мне, мама! И отец – прости!

Как проходила жизни повороты
Без маминой поддержки и любви!
Как дорого платила за просчеты,
И за свои ошибки  и грехи!

Как часто ночью плакала в подушку,
Кляня себя, что мать не сберегла.
Поддержкой мне была моя подружка,
Но и она святою не была.

Ах, как мне не хватало теплоты,
И мудрости, и окрика – все верно.
Как многие, дожив до седины,
Не ценят мать, и не хранят, наверно.

Я приближаюсь к маминой черте.
Я тороплюсь дать детям, что успею.
Запомнят ли, у жизни в суете?
Любви от них я требовать не смею.

12.04.05 г.