Не говори спасибо, когда тебя хвалит ведьма...

не говори "спасибо", когда тебя хвалит ведьма.
не снимай оберег, прижимаясь к её груди.
её пальцы камнями унизаны, словно ветви,
склоненные весом рябиновой яркой грозди.

не проси её наколдовать тебе яркое солнце,
не жди от неё напутствий в далёкий путь.
она может многое. но для тебя это несерьезно
и ты так уверен, что не дашь ей себя обмануть. 

а она честна с тобой и равнодушна, как никогда, 
не варит зелий, не заговаривает твой чай,
меланхолично считает потерянные года,
искренне обещает ждать тебя и скучать.

ты и не замечаешь, как начинаешь ей доверять:   
рассказывать больше, чем ей следовало бы знать,
отправляешь её заваривать свой диковинный чай,
на документах даешь ставить подпись твою и печать.

* * *

минуты превращаются в дни. дни набегают в года.
из-под рыжих её волос виднеются русые корни.
она все ещё рядом с тобой и также ещё молода,
речей не ведет своих больше, сложных и горних.   

со временем понимаешь, что тебя с ней что-то роднит,
голос её для твоих ран - живая вода, звенящий родник.
проснувшись от страшного сна и резко включив ночник,
ты хочешь спастись у неё на груди, но рядом другая спит.

по канонам и заповедям, написанным на скрижалях,
выходит, что это блуд, и ты банально грешишь.
ты себя успокаиваешь, что такое у многих бывает,
и что главное - скрыть это от жены.

ты говоришь себе, что совесть твоя чиста,
что жизнь без неё была бы рутинна, скучна и пресна,
что она тебе как сестра, её терзает извечный страх,
что ты хочешь спасти её от инквизиции и костра.

ты не знаешь, как душу её по ночам раздирает печаль.
что своим богам она молится не шепотом, а крича,
чтобы ты был здоров и счастлив всегда, как сейчас,
и что слёзы её горчат в полуночный час.

* * *

ей, конечно, тоже хотелось бы, чтоб ты остался.
чтобы у её берегов твой корабль нашел свой причал.
чтобы утренний кофе не в одну, в две чашечки наливался,
чтобы кто-то её обнимал под покровом двух одеял.

ты сам ей руки связал и за волосы тащищь в костер,
твоя не-любовь много хуже любых истязаний.
она могла многое. но для тебя в пустоту и сор
обращались её доверие и признание.

она могла стеречь твой сон от врагов и чудовищ,
она пускала в себя, давая блаженство и отдых.
она понимала, что ценнейшим из всех сокровищ
считаешь власть, что ты из жестких и гордых.

и так называемая магия была до смешного проста:
вовремя выслушать, замолчать и заварить чай,
выключить свет, приласкать с улыбкою на устах,
работать с тобой в офисе по ночам, чтобы не скучал.

она так устала хранить тебя от твоих чертей.
здесь нет колдовства и никаких заклинаний,
просто свою тоску и тревогу доверяешь ты только ей,
а она не удостоилась ни звания, ни медалей.

с каждым днем, очередной неизбежной разлукой,
она прощупывает новое дно в бездне отчаяния,
и ждет, что однажды чудом закончится эта мука 
из-за яркого полнолуния или её личного обаяния.

но ей хватает безжалостно-циничного понимания,
несмотря на близость средневекового крематория,
на возложенные тобой жесткие моратории
на её нежность, надежды и ожидания,

что это самая обыкновенная история.
без счастливого окончания.

18/11/13