В мой разум,
У тебя пожизненный проездной,
Друг говорит, ээй, не так сразу,
А я ведь просто хочу быть собой.
Я устал от бесконечных дев,
Что снаружи были милы,
Что не берегли наши нервы,
Их душой оказалась горстка золы.
На постой кричал подожди, пойми,
Ведь я писатель пасмурных вечеров,
Мне не нужно душистых многолетних вин,
Мне спокойная необходима любовь.
Мне не нужно ни наград, ни премий,
Мысль об эпитафиях - это моё бремя
И я клянусь среди тысяч бездарных домов,
Что больше всего я хочу ничего.
В моей голове бушующий кавардак,
Среди него кроется твой образ нелепый,
О боги! На-сколько был слеп я,
На-сколько были напрасны все те года.
Напрасны?
© Copyright: Смог Из Чувств, 2013
Свидетельство о публикации №113111709558
Свидетельство о публикации №113111709558
Рецензии