Неспешно сумерки сгущались,
Возникли тени на стене.
Они причудливо кривлялись,
Чтоб досадить, как видно мне.
Перо скрипело, спотыкалось.
Вознкли строчки на листе,
Но буквы криво ухмылялись,
Моей душевной простате...
Без слова с рифмой искромётной,
Пустое дело стих сложить
И в вечной памяти народной,
Увы,пиитом не прослыть...
Но так мне хочеться собрать
Слова как бисер, вдеть в них нить.
В душе, как чётки перебрать
И чувства в них свои излить.
В языцех слов запас великий,
Их невозможно перечесть!
Но стих рождается безликий -
Его стишком лишь можно счесть,
Коль нет в нём мудрости вселенской,
Лишь междометия одни,
Но и хула бывает лестной,
Коль похвале она сродни...
Но без души, без вдохновенья
И без словесности изящной,
Без кропотливого раденья -
Забавой будет стих пустяшной!..
Сокровенное
© Copyright: Александр Тихомиров 4, 2013
Свидетельство о публикации №113111709276
Свидетельство о публикации №113111709276
Рецензии