Стена

Так старательно стену возводишь,
так желаешь, чтоб была она крепкой,
чтобы мимо ни соседний правитель,
ни враги твои в одежде из стали
не проехали кружными путями,
не увидели ни замок, ни земли
и не вызнали, как штурмом взять крепость.
И когда ты наконец-то достроишь,
и отъедешь на нее любоваться,
плющ зеленый, что обвил ее камни,
будто плащ, небрежно сброшенный гостем,
станет мил тебе, как небо, как воздух –
тут услышишь за спиной  «Здравствуй»…
И как будто в спину болт арбалетный.
И как будто ты опять - мальчик.
И как будто бы тебе сердце
приколачивают гвоздями,
чтобы раненой лягушкой не билось,
 и не пачкало бы плащ кровью.
И не дышишь, а она  смотрит
И смеется, и ее кудри
треплет тот же озорник-ветер,
что играл с твоим плющом утром.
Обернешься – и в глазах мука,
а она – все та же, даже красивей.
...А стена… стена осыпалась с треском,
погребая под собой замок,
и тебя, и твое сердце-лягушку,
 несмешную заводную игрушку,
немудрящую твою погремушку,
 ту, которую она отшвырнула,
наигравшись, назвеневшись, измучив.