Город спит -
Фонарь мерцает
Не горит -
Предупреждает
Сотню лет,
А может две.
А может вовсе нет
Петрограда на Неве.
А может все же есть,
Прости.
Я не могу учесть,
Как низко нам ползти
Под градом пуль,
Из прошлого летящих.
И делит нас на нуль
Толпа людей курящих,
В чьи папиросы мы забиты
С нашей общею мечтой.
Покиньте стол, ведь карта бита.
Ноябрь.
Дождь.
Иду домой.
Иду домой
© Copyright: Альберт Зальцман, 2013
Свидетельство о публикации №113111601622
Свидетельство о публикации №113111601622
Рецензии