Тлеет тихо сигарета,
И усыпан пеплом стол.
Что же есть в душе поэта,
Что же он в ночи нашёл?!
Буквы пляшут в каждой клетке,
На столе, тень от свечи.
Ночь - кончается в розетке,
Мысли светлые ушли.
День - в сонливости убогой,
Лень - пошла на поводу.
Как в запазухе у Бога,
Я по лезвию иду.
Словно старая газета,
Поизмялись стихи.
Что же есть в душе поэта?
Что же ищешь снова ты?
Душа поэта
© Copyright: Дмитрий Стелин, 2013
Свидетельство о публикации №113111508475
Свидетельство о публикации №113111508475
Рецензии
