Осень...
Беспощадный,
бездушный,
безликий,
бессонный дождь,
И жизнь гниет под дырявым брезентовым небом;
Мёртвые ежатся в своих могилах;
Сырой,
промозглый,
холодный ветер
Выдувает из тела остатки души;
И тёплый душ не спасает,
От этой коварной ловушки смерти,
Куда не глянь, везде её неотвратимая костлявая рука;
И здесь найдёт свой последний приют облетевшая жизнь,
Ведь у смерти больше не осталось для неё,
Ни одной крупинки в песочных часах одиночества.
Лики осени
© Copyright: Макс Набокин, 2013
Свидетельство о публикации №113111508098
Свидетельство о публикации №113111508098
Рецензии
