Скрипачка...

Скрипачка с непосредственностью, данной
Талантом и трудом, играет страстно.
Она во власти силы первозданной,
Которая и ей самой подвластна.

Внимая, поразишься поневоле,
Насколько всё и слаженно, и зыбко…
Лицом к плечу прижатая до боли,
Вибрирует от резонансов скрипка,

А пальцы чутко ищут положенье
Для всплеска звуков нового каскада;
Эмоций нарастает изверженье,
Чтоб сил опять набрать во время спада,

Подобного подводному теченью,
Корней в земле таинственному росту,
Незримому кристаллов излученью
И льда речного толщины приросту,

И после вдруг рассЫпаться, разлиться,
Разбиться, ввысь взлететь, крича о счастье,
И в нотном водопаде раствориться
И стать его фрагментом, каплей, частью.

То с лёгкостью, как бабочка, порхает
Смычок, то им ведёт рука, как кистью,
И инструмент смеётся и вздыхает,
Поёт, бормочет, плачет; ни корыстью,

Ни завистью не вызвать, ни приказом
Того, что здесь и нынче происходит;
Другие каждый мастер раз от разу
Нюансы исполнения находит,

И это с уникальностью генома
В сравненьи разве что соизмеримо:
Единственна любая хромосома;
Мелодия, как миг, неповторима.

Заслушавшись, ты внешне застываешь,
Внутри же чувств бурлят водовороты;
И столько передумать успеваешь
За вечность до последней взятой ноты,

И столько разных образов смениться
В сознании твоём до возвращенья
Сумеет, что нельзя не измениться
Хоть чуть – и дивно это превращенье!