Здесь кипарисов шишки бьются оземь,
бульвар засыпав, как помётом козьим,
и я доволен тем, что не босыми
иду ногами, попирая ими
земную плоть, вот только вспомнить имя
своё, бульвара, города не в силах –
знал множество имён, но позабыл их.
Как называлось то, что наизусть во
весь голос прокричал бы? Может, чувство,
а может – чудо, только место пусто
в той строчке, где его пером писали
с заглавной буквы с вензелем в начале
времён. Неверные друзья поэта –
кровь, новь, морковь – бессильны имя это
здесь воскресить, посередине лета
под тенью кипарисов на бульваре,
где с каждым шагом новый миг подарен,
а старый отнят, как чужая вещь, и
надеешься услышать голос вещий,
который имена чуть слышно шепчет.
Здесь кипарисов шишки...
© Copyright: Антон Крылов, 2013
Свидетельство о публикации №113111500512
Свидетельство о публикации №113111500512
Рецензии