Я рисую стихом на бумажном заборе.
Из-под пальцев выходит что-то багровое,
Мокрое, словно дорожки портовые.
Что-то, чем я формирую узоры.
Распылю пачку соли в гниющую рану,
Разрисую ножом беззащитное брюхо.
Иногда мне все ясно, иногда как-то "глухо",
А порой вперемешку. Опасно и странно.
Мои строчки на многих заборах написаны,
Но число их сродни мелкой капельке в море.
Где-то, кто-то, как я, марает заборы
И, возможно, марает что-то осмысленное.
Заборы
© Copyright: Андрей Малюков, 2013
Свидетельство о публикации №113111500356
Свидетельство о публикации №113111500356
Рецензии
