Сон

Смерть убери в дом,
Правды в том нет,
И ответ лёг
На восток.

Узоры нарисуй, лёд,
Кто поймёт, кто
Да никто я,
Милая.

Воздух бьет  стерх
Небо сверг сам,
А там мне
На войне.

Горький порох съел,
Себе надоел, зря
Ноября нет -
Бред.


Рецензии