Пыль

Всё, чем стоит гордиться –
это пыль, пыль, пыль, и ещё раз пыль…
Всё, что есть у тебя –
это чистейшей воды проза,
смирение в похмельных глазах,
и ночь за углом, как чёрт за калиткой,
бросающий острые камушки звёзд
в сдержанные колокола
окон. 

Всё, что есть у тебя –
чёрное лукавое сердце,
сжираемое безмолвием,
благословенно плетущееся
по душным равнинам и прериям,
стыдливо прикрывшись,
грязным бельишком листвы.

Чёрное лукавое сердце,
ты можешь быть хоть алмазом,
хоть диким шёлком
для сотни, другой простодушных,
но для желтушно-сырой подворотни –
ты, всего лишь, мускульная котомка
в левом отделе грудной клетки,
мышка-нарушка
в локонах ядовитой змеи,
облачко запёкшейся крови
на грязной одежде.

И, пожалуй, единственное,
что стоит иметь ввиду,
говоря о бессмертии в полуподвальных комнатах
борделей и рюмочных –
это дрожащие пальцы осеннего равноденствия
над языками костра,
это нежные слёзы пыли,
нанизанные
на излучины мокрого ветра,
и что-то ещё, что теряется,
и забывает слова
в складках луны,
словно в вывесках придорожных отелей.