В плаще или тренче (или как его там?) он не найдёт ни денег, ни табачных крошек, ни шерстинок рукавиц, ни цельных сигарет седого усача, ни подлинных надежд на то, что мир влюбился в настроение того, кого никто не замечает.
Твой автобус пришел. Стекло запотело. На капли набросились струи. Холодный и жгучий фонарь дорогу основательно полирует. Кто-то кого-то зовет из воздушных потоков. Руками закрыты глаза и блокноты с пейзажами.
Мы отходим в гнездо Морфея, в гнездо организмов с красными глазами, в реальность игрушечных маршруток, в обиталище дырявых стен.
Шум за дверью раздается, как будто лето наступило и асфальт намок, и пахнет глиной и, похоже, каплями воды на человечьей коже.
плащ
© Copyright: Полина Ерофеева, 2013
Свидетельство о публикации №113111407732
Свидетельство о публикации №113111407732
Рецензии