* * *
Ты, наверно, был в дроке рождён,-
говорила библейская лестница, -
чтоб снимать свои мысли, как дерн,
сам не зная куда что поместится.
Вертикальные тропы с маслин,
пособравши рукою безденежной,
Дамаскин ли, как столб, засмолил –
что не знаешь во что здесь оденешься?!
За проявленный к мудрости крен
и за вкус к детородным дискуссиям,
не в конец ли ты сам охренел,
пуповины словцам перекусывая?!
Не поставишь кого в караул:
синь бездонная доит до печени!
Ты на чьём рукаве прикорнул,
чтоб палёным поля обеспечивать?!
В три лица занесённая в степь
светоносная дума о матрице. –
На твой век, может, станет поспеть,
ну а дальше руки – не просматривается.
Так затянет волынкой дрофа
над избой в калыбельной по валенкам,
чтоб свободу, как снег, даровать,
палестины в поместьях проваливая.
Ты, наверно, был в дроке рождён
© Copyright: Анатолий Алексеевич Соломатин, 2013
Свидетельство о публикации №113111407538
Свидетельство о публикации №113111407538
Рецензии