Завтра кончатся праздники и опустеют дворы,
Суета воцарится в набросках неярких картин.
Сколько долгих минут до назначенной кем-то поры,
До той жизненной мудрости, до величавых седин!
И по капле течёт бытие, превратившее в быт
Новизну впечатлений, мечтания – в самообман.
Только музыка с грустью весны в ритме вальса кружи;т,
Расстилая под утро под спящие окна туман.
В белой вьюге черёмухи дремлет покинутый двор,
Не сомкнувшие глаз дерева здесь стоят на часах,
Руки-ветви, воздетые к небу, – немой их укор,
И мерещатся им голоса, голоса, голоса…
3.05.07
Завтра кончатся праздники...
© Copyright: Мила Фокс, 2013
Свидетельство о публикации №113111405771
Свидетельство о публикации №113111405771
Рецензии