Заброшенный,ничейный дом с дырявой крышей.
Подвал сырой,трухлявый стол под грудой грязи.
стихи безвестного поэта звучат всё тише.
Кому же нужен этот дом пиковой масти?
Я,заблудившись,отыскал его в полесье.
Долго бродил я по нему,ища приюта.
Что-то мне в голову пришло и я спустился
В подвал,который давно уж требует ремонта.
долго слонялся по нему я от безделья.
И на столе,который был под кучей грязи,
Нашел я книжку черную с рисунком ели.
Кто-то забыл её,или хотел заткнуть подальше.
Открыв её,я даже стал немного старше.
что-то внутри меня,в груди проснулось,
Стихи безвестного поэта несли всё дальше,
Как-будто в сердце моё вновь любовь вернулась.
Вроде,обычные речевые обороты,
Однако,верно говорят,что часть поэта
Заключена в ту саму суть его работы
И аксиома эта отнюдь не требует примера.
Стихи
© Copyright: Ян Войд, 2013
Свидетельство о публикации №113111404181
Свидетельство о публикации №113111404181
Рецензии