Составим небольшой отчет: вот
здесь, едва ли ненароком, острым
углом твое плечо, глаза как бусины,
текут прозрачным соком. Я помню,
а может нет, но были времена и хуже,
когда нас не спасал и плед: что может
быть, простите, стуже, чем беспристрастное,
отчетливое «нет». Но не тобою оно сказано.
Рассвет.
В ночи, величества не зная, рукой дрожащей
заметаем след надежд — пропащих. Мы дышим
там, за горизонтом, под моря мрачной пеленой,
а здесь, в досуге будней уходящих, ловлю
я горькое «постой». Но сколько слов! —
Ненастоящих.
Постой, уйди, останься, растворись — какая разница! —
лишь об одном: мечтой моей заветной, я умоляю, не зовись.
Ну вот и всё. Окончен бой. Я заново.
Я сам не свой.
Но где же барабанщик?…
Отдельное к разнящемуся
© Copyright: Тот Самый Эстет, 2013
Свидетельство о публикации №113111307240
Свидетельство о публикации №113111307240
Рецензии