И что ты все ищешь на скатерти пятна,
И цедишь подливку, не трогая проса?
А завтра родит тебя мама обратно,
И будешь барахтаться в позе вопроса:
Кем вырасти вновь? Ивановым? Петровым?
Поэтом? Ментом? Депутатом? Врачом?
А станешь опять дураком бестолковым,
И мама бессильна, и мир ни при чем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.