В расплывчатой серости этих ноябрьских дождей
размыты все контуры, смазаны четкие грани.
Последние листья летят вдоль промокших аллей,
и ветер в миноре играет на старом органе.
Пусть падают звуки хрустальной росой на траву,
но я не хочу больше слушать мелодий в миноре.
Закрою глаза и тихонечко вдруг позову
весну, что запряталась где-то в своем Эльсиноре.
Конечно я знаю, что осень свое допоет,
но кто нам, скажи ты, весну помешает придумать?
Ты слышишь,любовь ведь на цыпочках рядом идет,
и ей нипочем, что ноябрьское небо угрюмо...
В расплывчатой серости этих ноябрьских дождей...
© Copyright: Галина Герасименко, 2013
Свидетельство о публикации №113111310127
Свидетельство о публикации №113111310127
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.