Январь две тысячи седьмого,
Погода - около ноля,
И на душе мне так хреново,
Скелеты в окнах – тополя.
Ночная мгла, окутав мир,
Тихонько в форточку сочится,
По койке расплескав свой жир,
Пишу стихи – совсем не спится.
Давно я музу не встречал,
Скупую рифму в муках корчу,
О боже, как же я устал,
Как будто наложили порчу.
Нет смысла жизни у меня,
И в смерти нету смысла тоже.
Себя и всех во всем виня,
Мой мозг никак уснуть не может.
Роятся мысли в голове,
Извилины ползут куда-т,о
Сопливый нос, как соловей
Свистит какую-то сонату.
Купаясь в собственном поту,
Пытаюсь выжать пару строчек,
И что-то мне невмоготу.
Поменьше бы таких мне ночек.
Змеей корявою ползя,
Из-под пера вылазит строчка.
Так больше мучатся нельзя.
Окончен сказ. И всё. И точка.
Январь две тысячи седьмого
© Copyright: Николай Устинович, 2013
Свидетельство о публикации №113111310054
Свидетельство о публикации №113111310054
Рецензии
