Осень придет и нальет по рюмке крепкого,
по бокалу белого,
и трубку раскурит, улыбнувшись,
потянувшись
в старом зеленом кресле,
таком, знаешь, еще из детства.
Скажет, что все напрасно,
что совсем не выход - бегство,
а суть в спокойствии; и так ужасно,
(под ребрми колет,
мясо, отслаиваясь, от костей отходит)
когда вечность не видишь любимых глаз.
И это тысячелетняя любовь, все прошлые любови - на раз:
выпить их и выпустить дым,
поскрипеть пеплом еще живым
да возвращаться к рукам одиночества.
Но теперь заливаешь пустоту теплом,
эйфорией, тоской и огнем
от трения душ. Сбывается пророчество,
приснившееся сотни витков назад,
переросшее в подкожное дежа-вю.
Ты Мужчина мой, - не Бог и не брат.
Я внутри тебя танцую и в глазах твоих горю.
***
© Copyright: Табачная Принцесса, 2013
Свидетельство о публикации №113111202203
Свидетельство о публикации №113111202203
Рецензии