Смерть не приходит днем,
Она в преимуществе ночью.
Забывшим потухнуть огнем,
Тонкой струйкой ослепших пророчеств -
Ее фронт работ вдоль обочин,
И в нее не поверишь ты днем.
Не сдернуть с нее покров,
Ей не быть оглушительно-громкой.
И льдом, проникающим в кровь,
Вдаль летящим по разума кромке,
Не нужны ей позерство и громкость:
Она знает, к кому и за что.
Смерть не видит различия лиц,
Не стремится их запоминать.
Приходит от сонных границ,
Но не любит с постелью стоять,
Она может с тобою сыграть,
Пролистнувши тебя в толще лиц.
Смерть не приходит днем,
Ей давно уже все надоело,
Хрупкой женщиной, старой лицом,
Дерзкой девочкой в платьице белом -
Ей бы в вечность играть ошалело,
Ей бы куклу водить... Но, пойдем.
Смерть
© Copyright: Анастасия Ла Роше, 2013
Свидетельство о публикации №113111109644
Свидетельство о публикации №113111109644
Рецензии