Автопилот

Под песни лета, что трава поёт,
По мановенью взрыва-звездочёта,
Я отправляюсь в ласковый полёт –
В уютном кресле синем симбиота.

Размер размерен, и невзрачен пульс -
На вздроги кардиографа растерян...
Я вижу звёзды и – мутнее - курс :
Я лишь слегка устал и неуверен

В себе... И кумачовым палачом,
Резцом, что разграничивает сферы,
Я растворяюсь бело и ни в чём:
За негативом ослеплённой меры –
 
Во льдах, что обступили след меня...
Мою любовь – которой я не чую...
Остатки бреда – хрип движка... коня?..
Мне холодно... Я здесь переночую?...

В сторожке, на границе двух теней...
Где вечна ночь и обречённо Солнце,
И бездна нас – неоживлённых дней –
Ревнуя, рвётся сквозь оскал оконца...

А за окном –  поёт ноктюрн трава,
И белый замок просится, рискуя,
На рампу, где душа – всегда права?...
И ослеплённо ищет поцелуя...

Под песни солнца, под тоски каприз,
Под тон невзрачности, ревнивый изначально,
Влеку прибоем бешеность «на бис» -
Белёсой пеной беззаботных чаек...
....

Тягучим альтом  - по виолончели боли...
Глухим контральто - по рывкам прибоя...
И кажется порой, на этаже
Застывшем лифта: "Я достиг уже"...