Посвящается милой дочери
Расползлись по осенней хляби
Проводов телефонных нити.
За окном умирает ноябрь,
А вы все про дела звоните.
Хоть бы кто-то на миг забылся,
И, коснувшись рукой телефона,
Все забыл, и сказал, извинился,
Не сбиваясь с нужного тона.
Брось, прохожий, монетку на счастье,
В эти лужи, и в эти дороги.
Мы ведь будем еще возвращаться
К стылым дням, что подводят итоги.
Вот и я позвоню тебе снова.
Ни о чем друг друга не спросим,
И за каждым несказанным словом
Тихий плач в проводах.
Это осень.
Осень
© Copyright: Александр Пашуля, 2013
Свидетельство о публикации №113111101357
Свидетельство о публикации №113111101357
Рецензии